沈默撬开地砖的时候，手在抖。
不是怕。是那砖缝里渗出来的腥味，像死老鼠烂在墙根底下。
他爷爷死了七天，他才回来收拾老宅。村里人说他爷是摔死的，可那账本上，有个血手印。
巴掌大小，五指张开，指缝里还夹着几根头发。
“卧槽。”
沈默把账本扔在地上，又捡起来。
第一页写着“李富贵，借五万，利滚利，三个月还八万。”第二页，“王麻子，借三万，抵押宅基地。”第三页，“赵老三，借十万，拿闺女抵债。”
二十年前的账。
他翻到最后一页，血手印旁边，有人用指甲刻了两个字：救命。
手机响了。陌生号码。
“沈默是吧？你爷爷的东西，不该碰的别碰。”
声音很平，像在念稿子。
沈默没说话，挂了。
他把账本塞进背包，锁了门，去镇上派出所。
半路上，一辆黑色帕萨特别停他的三轮车。车窗摇下来，露出一张胖脸。
“小伙子，账本给我，你拿五万块走人。”
沈默盯着他。“你是哪个？”
“你不需要知道。给个痛快话。”
“不给。”
胖子笑了，笑得很假。“真有你的。那你自己掂量。”
车开走了。沈默手心全是汗。
他没去派出所。改道去了镇上最好的饭店——福满楼。
账本里有个名字，刘福贵，福满楼的老板。
他进门的时候，刘福贵正跟几个穿制服的人喝酒。
“刘老板，”沈默把账本往桌上一拍，“我爷爷的账，你认不认？”
酒桌安静了。
刘福贵脸一白，又强撑笑。“小沈，你这是闹哪出？”
“二十年前，你借了三十万，没还。债主死了，你就不认了？”
那几个穿制服的人对视一眼，站起来走了。
刘福贵咬牙。“你他妈找死。”
沈默拉开椅子坐下。“我不找死。我找钱。你欠的，连本带利，八十万。”
“凭什么？”
“凭这账本上，有你按的手印。”
刘福贵盯着他看了十秒，突然笑了。“行。明天来拿钱。”
沈默知道，这钱不好拿。
但他得拿。
因为账本里还记着，他爷爷不是摔死的。是被人推下楼的。
推他的人，就在这桌上。