陈大牛盯着那个血手印，手指慢慢摸上去。
干燥的，像老树皮。
他翻到拳谱最后一页，夹层里掉出一张照片。
照片上三个人。
爷爷陈破山站在中间，左边是个瘦高个，右边是个矮胖子。
瘦高个脸上有道疤，从眼角拉到嘴角。
矮胖子笑得憨厚，但眼神不对劲。
照片背面写着：破山组，1987年秋。
三个名字。
陈破山、赵铁山、刘大柱。
刘大柱。
陈大牛愣了。
村里那个捡破烂的刘大柱？
他赶紧翻手机，在村里微信群找到一张合影——去年中秋，刘大柱蹲在村口啃月饼。
一模一样。
妈的，这老头藏得够深。
陈大牛抓起外套就往外冲。
刘大柱住在村东头的破屋里，院墙塌了一半，门口堆着废纸箱。
陈大牛敲门。
没人应。
他推开门，屋里一股霉味。
刘大柱坐在床上，手里拿着个铁盒子。
看见陈大牛，他咧嘴一笑：“你来了。”
“你知道我要来？”
“你爷爷托梦说的。”刘大柱把铁盒子递过来，“打开看看。”
陈大牛接过，打开。
里面是一张泛黄的纸条。
字迹潦草：
“大柱，如果我出事，拳谱交给大牛。血手印是老二留下的，他发现了破山拳的秘密，赵铁山要灭口。别信赵铁山，他不是人。”
落款：陈破山。
陈大牛手在抖。
“我二叔发现的秘密是什么？”
刘大柱指了指铁盒子底部。
陈大牛翻过来，看见一行小字：
“破山拳第九式，其实是杀人技。赵铁山练了，走火入魔，杀了全组。”
陈大牛脑子嗡的一声。
“那赵铁山约我见面，是想……”
“杀你。”刘大柱说，“你爷爷当年没死在他手里，是因为你二叔挡了一刀。血手印，是你二叔的。”
陈大牛捏紧拳头。
手机响了。
赵铁山：“明天下午三点，村后老槐树下见。一个人来。”
陈大牛冷笑：“好。”
挂断电话，刘大柱突然抓住他手腕。
“别去。”
“为什么？”
“因为……”刘大柱眼神闪烁，“赵铁山已经死了。”
陈大牛瞪大眼睛。
“你说什么？”
“三天前，我亲眼看见他的尸体。”刘大柱压低声音，“现在跟你打电话的，不是赵铁山。”
陈大牛后背一阵发凉。
搞毛啊。