沈尘死了。
不是真死。是被人打死的。
村里王铁柱那帮人，堵在村口，说他偷了王家的灵草。
“我没偷。”沈尘抹了把嘴角的血。
“没偷？你一个废脉，不去修仙，天天往后山跑，不是偷灵草是啥？”王铁柱一脚踹过来。
沈尘没躲。
他硬挨了这一脚，胸口闷得发慌，但没倒。
“我说了，没偷。”
“嘴硬！”王铁柱抄起木棍，照头就砸。
砰——
木棍断了。
沈尘额头破了个口子，血流下来，糊了半边脸。
周围人哄笑。
“废脉就是废脉，挨打都不敢还手。”
沈尘攥紧拳头。
他真想一拳砸过去。可他不能。
父亲临死前说过，别惹事，活着就行。
活着。
可这活着，真他妈憋屈。
王铁柱又踹了他一脚，沈尘往后踉跄，后背撞上老槐树。
树皮硌得生疼。
“记住了，明天再让我看见你往后山跑，打断你的腿。”王铁柱吐了口唾沫，转身走了。
其他人也跟着散了。
沈尘靠着树，慢慢滑坐到地上。
血还在流。
他没哭。
哭有个屁用。
他掏出怀里那本破书——前几天在后山山洞捡到的。
封面都烂了，就剩几个字能看清：炼体……残卷。
不是吧。
这玩意儿真能练？
沈尘翻了翻，全是些稀奇古怪的姿势和呼吸法。
他试着摆了个姿势，结果扯到伤口，疼得龇牙咧嘴。
“炼体……以肉身为炉，硬抗天地灵力……”
他念出声来。
真有你的，这书谁写的？疯了吧？
可沈尘没别的路。
宗门不收废脉，他这辈子就只能当个庄稼汉，被王铁柱这种人欺负到死。
练！
他咬牙，照着书上说的，盘腿坐好，调整呼吸。
一开始没什么感觉。
但过了一会儿，身体里好像有股热流，从丹田往外窜。
不是灵力。
是气血。
气血翻涌，像滚水一样，烫得他浑身发抖。
沈尘不敢停。
他继续练。
热流越来越猛，冲得他血管都要爆了。
疼。
比挨打还疼。
但他没叫。
他死死咬着牙，额头青筋暴起。
不知过了多久，那股热流终于平息下来。
沈尘睁开眼。
天已经黑了。
他站起来，活动了下手脚。
咦？
身上的伤，好像没那么疼了。
他摸了摸额头，血已经止住，伤口结了薄薄一层痂。
这炼体……还真有用？
沈尘心里一喜。
但紧接着，肚子咕噜噜叫起来。
饿。
饿得前胸贴后背。
他赶紧回家，翻出半块干饼，狼吞虎咽吃完。
然后倒头就睡。
第二天一早，沈尘又往后山跑。
他得试试，这炼体到底能练到什么程度。
结果刚到山脚，就碰上王铁柱。
“哟，还敢来？”王铁柱拎着根铁棍，脸上挂着冷笑，“看来昨天没打够。”
沈尘没说话。
他盯着王铁柱手里的铁棍。
“今天非得让你长点记性。”王铁柱抡起铁棍，照着沈尘肩膀砸下来。
沈尘没躲。
他抬手。
一拳。
直接砸在铁棍上。
铛——
铁棍弯了。
王铁柱愣住。
沈尘也愣住。
他低头看了看自己的拳头——皮都没破。
“你……你……”王铁柱后退两步，脸上终于露出害怕。
沈尘没追。
他转身就走。
身后传来王铁柱的嚎叫：“沈尘！你等着！我叫我哥来！”
沈尘脚步一顿。
王铁柱的哥，是青云宗的外门弟子。
麻烦了。
但他没回头。
他边走边想，这炼体残卷，怕不是真能练出点名堂来。
练。
往死里练。
总有一天，让那些瞧不起他的人，都闭嘴。