黑。
什么都看不见。
我喊沈砚。
没回应。
喊我妈。
也没回应。
我摸到地上。
石头碎片还在。
凉的。
不烫了。
“晴晴。”
声音从左边来。
“沈砚？”
“嗯。”他说，“你砸了石头。”
“然后呢？”我问。
“然后时间线崩了。”他说。
“崩了？”我说，“我怎么还在这儿？”
“因为你是锚点。”他说。
“什么？”
“你才是时间线锚点。”他说，“不是我妈，不是你爸，是我。但你砸石头，锚点碎了，时间线崩了。但你还在。”
“那我怎么办？”我问。
“不知道。”他说。
我真服了。
“搞毛啊。”我说，“我砸石头是为了解脱，结果更糟？”
“不。”他说，“你砸石头，时间线崩了，但你没消失。说明你比时间线强。”
“强什么强。”我说，“我现在什么都看不见。”
“因为时间线崩了，世界在重组。”他说，“你得选。”
“选什么？”
“选一条时间线。”他说，“你选哪条，我就跟哪条。”
“你有病吧。”我说，“我怎么选？”
“凭感觉。”他说。
我闭上眼。
感觉？
我感觉什么？
我感觉到冷。
感觉到黑。
感觉到沈砚的手抓着我的手腕。
“选。”他说。
“我选……”我说，“我选没火灾的那条。”
“好。”他说。
然后光来了。
刺眼。
我闭眼。
再睁开。
我在书店。
沈砚的旧书店。
阳光从窗户照进来。
沈砚坐在柜台后面。
“你醒了。”他说。
“我睡了多久？”我问。
“三天。”他说。
“三天？”我说，“时间线呢？”
“稳了。”他说，“你选了没火灾的那条。你爸没死，你妈没疯，你没放火。”
“那我呢？”我问。
“你还是你。”他说，“只是记忆没了。”
“什么记忆？”
“所有记忆。”他说，“你爸的、你妈的、我的。”
“那你怎么记得？”
“因为我是锚点。”他说，“我永远记得。”
我看着沈砚。
他眼睛红红的。
“你哭了？”我问。
“没有。”他说。
“你哭了。”我说。
“晴晴。”他说，“你走吧。”
“走哪儿？”
“回家。”他说，“你爸在等你。”
我站起来。
走到门口。
回头看他。
“沈砚。”我说。
“嗯。”
“我还会来吗？”
“会。”他说，“你每次都来。”
“每次都来？”我问。
“嗯。”他说，“你每次砸石头，都选这条时间线。然后你走，然后你来，然后你忘。”
“那你呢？”我问。
“我等你。”他说。
我看着他。
没说话。
然后推门走了。
门关上。
我站在街上。
阳光很好。
但我觉得冷。
我想哭。
但我不知道哭什么。