他哭完了。
抬起头看我。
“你妈……”他顿了顿，“你妈叫什么？”
“沈桂芳。”我说。
他愣了一下。
“桂芳……”他重复了一遍，声音有点哑，“她是不是有个弟弟？”
“有。”我说，“走丢了。”
他猛地站起来。
“走丢的？”
“嗯。”
他盯着我，眼睛瞪得很大。
“你妈是不是……”他咽了口唾沫，“她是不是有个弟弟叫沈念？”
我愣住了。
“你怎么知道？”
他没回答。
从兜里掏出手机，翻相册。
手指在抖。
翻了好一会儿，递给我。
是一张旧照片。
供销社门口，几个人站着。
中间有个小男孩，七八岁，瘦瘦的。
左手腕上，一道月牙形的疤。
“卧槽……”我脱口而出。
“这是……”
“我小时候。”他说，“在供销社门口拍的。”
“你怎么会有这张照片？”
“老街坊给的。”我说，“你……你是沈念？”
他点头。
“不是吧……”我往后退了一步，“你……”
“我走丢的时候八岁。”他说，“被人拐了，卖到隔壁省。养父母对我还行，但我一直记得自己有个姐。”
“后来呢？”
“后来我找过。”他说，“找了好多年，没找到。”
我看着他。
他眼眶红了。
“你妈……”他声音在抖，“她是不是一直在找我？”
“是。”我说，“她找了一辈子。”
他低下头。
肩膀在抖。
“操……”他骂了一句，“搞毛啊，我找了这么多年，她就在这儿？”
我没说话。
他抬起头。
“她什么时候走的？”
“上个月。”
他愣住了。
“上个月？”
“嗯。”
他看着我。
眼睛里的光一点点灭了。
“我……”他张了张嘴，“我来晚了。”
我没接话。
屋里很安静。
过了很久，他说：“能带我去看看她吗？”
“明天吧。”我说，“今天太晚了。”
他点点头。
又坐下。
看着窗外。
“她喜欢坐这儿？”他问。
“嗯。”
“沙发？”
“嗯。”
他伸手摸沙发扶手。
“软的。”他说。
“她喜欢软的。”我说。
他笑了。
笑得很苦。
“她以前……”他说，“小时候家里穷，她总说以后要有软沙发，坐着舒服。”
我鼻子一酸。
“她有了。”我说。
“嗯。”他点头，“她有了。”
我们都没再说话。
窗外的路灯亮了。
他突然问：“她走的时候，疼吗？”
“不疼。”我说，“睡着了。”
他点点头。
“那就好。”
我看着他。
他低着头。
手攥着拳头。
“明天我带你去。”我说。
“好。”
他站起来。
走到门口。
回头看我。
“谢谢。”他说。
“别谢我。”我说，“谢我妈。”
他愣了一下。
然后笑了。
“嗯。”他说，“谢她。”
他走了。
我关上门。
站在客厅里。
看着沙发。
妈，他来了。
你等到了。