阿诚把遗书翻过来。
背面还有字。
很小，密密麻麻的，像是用指甲掐出来的。
“阿诚，你看到这封信的时候，我大概已经不在了。别怪你爸，他这辈子就做了一件错事——不该瞒着你。”
阿诚手抖得更厉害了。
老张头站在旁边，没动。
“这上面写的啥？”阿诚问。
老张头没说话。
阿诚又看下去：
“小军的死，跟你爸没关系。他自杀，是因为欠了河坝上那帮人的钱。你爸去救他，肋骨断了，没撑住。那帮人后来跑了，没人追责。”
“我回来，就是想告诉你真相。”
阿诚脑子嗡嗡响。
“不是吧。”他低声说，“我爸是被打死的？”
老张头终于开口：
“不是打死，是救人的时候被推了一把，摔在石头上。”
“那帮人，是谁？”阿诚问。
老张头没回答。
风又刮起来了。
河坝上的土扬起来，眯了眼。
“你告诉我。”阿诚说，声音有点哑。
老张头看着他，过了很久才说：
“河坝上那帮人，有一个，现在还活着。”
阿诚愣住了。
“谁？”
“老周。”
阿诚脑子炸了。
“你说什么？”
老张头没重复。
阿诚把遗书攥成一团，站起来就往回走。
“你去哪？”老张头喊。
“找老周。”
“别去！”
阿诚没回头。
他走得很快，河坝上的石子硌着脚，疼，但他没停。
茶馆的灯还亮着。
远远地，他看见老周头坐在门口的石阶上，抽烟。
阿诚冲过去，把遗书扔在他面前。
“你告诉我，这是真的？”
老周头低头看了一眼，没捡。
他吸了一口烟，吐出来，说：
“真的。”
阿诚腿一软，坐在地上。
“你妈的。”他骂了一句，“你为什么不说？”
老周头没看他，只是看着茶馆的灯。
“说了，你爸就白死了。”
“什么意思？”
“那帮人，有一个是我儿子。”老周头说，“他当年欠了赌债，跑路了。你爸救小军的时候，我儿子也在场。”
阿诚瞪着他。
“你一直都知道？”
“知道。”
“那你为什么不告诉我？”
老周头把烟头摁灭在石阶上。
“因为我还想活着。”
阿诚站起来，攥紧拳头。
老周头没动。
“你打我吧。”他说，“打完了，这事就了了。”
阿诚没打。
他转身走进茶馆，把门关上。
灯还亮着。
拆迁倒计时，还剩两天。
第二天一早，阿诚收到一个快递。
打开，是一张照片。
照片上，他爸和老张头站在茶馆门口，中间站着一个年轻男人。
背面写着：
“这是小军。你爸救他的那天，拍的。”
阿诚翻过来，看着那个年轻男人的脸。
他突然想起一件事。
那天在茶馆门口拍照的神秘年轻人，跟照片上的小军，长得一模一样。