阿诚盯着照片。
手开始抖。
不是怕。是气。
照片上那个年轻人，跟茶馆门口拍照的，一模一样。
搞毛啊。
他拿起手机，翻到老周头的号码。
拨过去。
响了三声，挂了。
再拨。
关机。
阿诚把照片揣兜里，冲出茶馆。
巷子口，老周头正蹲在墙根下抽烟。
看到阿诚，他没站起来。
“你儿子呢？”阿诚问。
老周头抬头看他一眼。
“跑了。”
“跑了？”
“嗯。昨晚走的。”
阿诚把照片摔在他面前。
“这人是小军？”
老周头捡起照片，看了半天。
“不是。”
“什么？”
“这是小军的弟弟。”
阿诚脑子嗡了一下。
“你说什么？”
老周头站起来，拍掉裤子上的灰。
“小军有个弟弟，双胞胎。当年你爸救的是小军，他弟弟不知道这事。”
“那……那来茶馆拍照的是谁？”
“小军的弟弟。”
阿诚愣住。
“他来找我，问老张头的事。”老周头说，“我告诉他了。”
“你告诉他什么了？”
“全部。”
阿诚后退一步。
“不是吧。”
老周头看着他，眼睛红了。
“阿诚，你爸的死，跟我儿子有关。我欠你一条命。”
“你儿子在哪？”
“我不知道。但他昨天打电话给我，说他要回来。”
“回来干什么？”
“还债。”
阿诚攥紧拳头。
“你让他回来。”
“阿诚……”
“我说，让他回来。”
老周头没说话。
阿诚转身往回走。
走到茶馆门口，他停下来。
灯还亮着。
拆迁倒计时，还剩两天。
他推开门，进去，把照片锁进抽屉。
然后他坐在柜台后面，看着墙上的钟。
十一点。
离天黑还有十个小时。
他不知道老周头的儿子会不会回来。
但他知道，有些事，躲不了一辈子。
下午两点，阿诚听到敲门声。
打开门，门口站着一个人。
老周头的儿子。
他瘦了，头发白了，眼睛肿着。
“阿诚。”他说，“我回来了。”
阿诚没说话。
“我知道你恨我。”他说，“但你爸的死，不是我的错。”
“那是谁的错？”
“小军的。”
阿诚瞪着他。
“小军当年欠了赌债，跑路前来找你爸借钱。你爸不给，他就推了你爸一把。你爸摔下去，撞到柜台角上，肋骨断了，插进肺里。”
“那你呢？”
“我在场。但我没动手。”
“你没动手？”
“没有。”
阿诚看着他。
“那你为什么跑？”
“我怕。”老周头的儿子说，“我怕被当成凶手。”
阿诚沉默了很久。
“你走吧。”他说。
“阿诚……”
“我说，你走吧。”
老周头的儿子看着他，转身走了。
阿诚关上门。
灯还亮着。
他坐在柜台后面，看着那张照片。
照片上，他爸、老张头、小军，三个人站在茶馆门口。
笑着。
阿诚把照片翻过来。
背面，有一行字。
“阿诚，对不起。”
是他爸的笔迹。