老周没回家。
他去了馄饨铺。
老陈正在收摊。
“哟，老周，这么晚？”老陈抬头，“今天没去医院？”
老周坐下。
“老陈。”他说，“你认识陈大勇吗？”
老陈愣了一下。
“陈大勇？”他皱眉，“哪个陈大勇？”
“送馄饨的。”老周说，“以前也送馄饨的。”
老陈想了想。
“哦，”他说，“你说那个小伙子啊。三年前吧，天天来买馄饨，说是给老婆带。”
老周心跳加速。
“他老婆长什么样？”
“瘦瘦的，短头发。”老陈说，“好像住医院那边。”
老周掏出手机，翻出阿芬的照片。
“是她吗？”
老陈看了看。
“嗯，有点像。”他说，“不过那女的脸更圆一点。”
老周手一松。
不是阿芬。
“那小伙子后来呢？”
“不知道。”老陈说，“突然就不来了。大概搬家了吧。”
老周沉默。
搞毛啊。
线索断了。
他站起来。
“老陈，你记不记得那小伙子长什么样？”
“记得啊。”老陈说，“跟你差不多高，比你胖点，圆脸，爱笑。”
老周脑子转了一下。
“有照片吗？”
“没有。”老陈摇头，“我这儿又不照相。”
老周走出馄饨铺。
街上空荡荡的。
他点了根烟。
阿芬记的人是谁？
不是陈大勇，也不是他。
那到底是谁？
手机响了。
李芳。
“周叔，小雨想跟你说话。”
“等一下。”老周说，“李芳，你哥真的没结婚？”
“真的。”李芳说，“他一直跟我住，没谈过对象。”
“那……你认识一个叫阿芬的女人吗？”
李芳沉默。
“不认识。”她说。
老周挂了电话。
他蹲在路边。
脑子乱。
三年。
他送了三年馄饨。
阿芬记的，不是他。
不是陈大勇。
那是谁？
他想起一件事。
阿芬床头那张照片。
那个男人。
他从来没仔细看过。
他站起来。
回医院。
他得看看那张照片。